Francisco me está mirando morir y no se impacienta al verme escribir. Nunca nadie le enseñó a leer. No tiene prisa. Con los cadáveres de mis compañeros, su tribu y él ya tienen mucha carne fresca. Sentado en el suelo, de espaldas a un árbol, no puedo ver, pero escucho cómo arrastran los cuerpos en la orilla y los descuartizan para el asqueroso ritual.  «Illi se praedae accingunt, dapibusque futuris; tergora deripiunt costis et uiscera nudant; pars in frusta secant ueribusque trementia figunt»[1]. Escucho cómo revientan los huesos. Mientras viva no me pudriré, y por esto no me rematan. Saben...